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Nos rides sont riches comme nos histoires, Que nous écrivons sans savoir, Sans un faux pli de notre mémoire, Sur notre corps, notre grimoire. Les larmes, les rires ou les bleus noires, Coulent en sculptant de longs sillons, Des mandalas, des réservoirs,...

Quand viennent les astres, avant d'échoir, A l'heure de tous les déversoirs, Je joins mes mains l'une contre l'Un Et je dépose tout mon chagrin. A bout de feu, je souffle mes voeux, Que je confie au creux de Dieu, Joins son dessein et tous les siens,...